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        良久，陈长歌回过神了，眼前只有一篇墨迹干涸的千字文哪有之前看到的万千气象。

        “记住多少？”张白僧见陈长歌从玄妙感觉中醒来，问道。

        “好像记了个大概，又感觉什么都不会。”陈长歌努力回忆着刚才脑中闪过的大千气象。

        “按照你记住的写一遍。”张白僧把手中狼毫细笔递给陈长歌。

        陈长歌接过细笔掭饱了墨汁，入势起笔，虽无师傅那般笔劲锋芒却也遒劲方正，刚写三四字便停了，咂摸着感觉微微摇头道“师傅，笔短了几分。”

        “用这个在地上写，我看得清。”张白僧脚尖挑起一半丈长枯树枝，树枝夹杂劲风冲向陈长歌，陈长歌伸手握住飞掠而来的树枝下意识手腕翻转，散去树枝上劲风。

        陈长歌翻转手腕树枝挥舞，在地上比划了数十下，再度停下。

        “还短。”

        张白僧手中气机鼓荡，远处扁担应声而碎，中间粗壮扁担杆飞起直冲陈长歌面门，轻声喝到“在空中写。”

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