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        他一向如此，在愤怒与沮丧的夹缝中创作。创作成了他唯一还能做的事，唯一能让他觉得「我还活着」的证明。可是心里明明知道，这样的行为从来没能真正填补他内心的缺口，反而越画越空，像是在无止尽地撕开一个永远癒合不了的破口。

        他想要抓住些什麽，一点点能让他相信「活着有意义」的什麽。哪怕只是一滴名为生命的露水，他也想用尽全力去接住。可当真正面对那样的渴望时，他却又嫌麻烦。

        想努力也太麻烦了。想奋力争取也太麻烦了。连哀伤都是一种奢侈的情绪，他不想去碰、不想去承认。

        所以他选择不去求，不去看，不去想，只让自己像没灵魂的机器一样维持运转。画，然後撕掉；生气，然後麻木；受伤，然後自我修补，只要别停下来，一切就好像还能继续。

        「你一直都是这样的吗？我看你的涂鸦本书角都被撞凹了。」窝在沙发上的倪郡盛忽然开口，声音像是突然打破水面的石子，「而且我看这里的装潢还挺好，你哪来那麽多钱租那麽好的房子？」

        凌睿青头也没回，只冷冷地丢出一句：「这间是凶宅，便宜。」

        语气轻描淡写，就像是在说一个无聊的八卦。可就在他准备再度去抓起涂鸦本时，指尖停住了。他感觉到脑袋深处像是有什麽东西动了一下，那可能是灵感的微光——也可能只是幻觉。

        他定住几秒，然後整个人无声地瘫了回去，像被cH0U走电力的机械。

        那一点点的火花太短暂了，短到还没燃起来，就已经熄灭了。

        他甚至连失望的情绪都提不起，只觉得疲惫、空洞、沉重，像是整个人都泡在暗不见底且浓稠的沼泽里，无声地往下沉，甚至连一丝的挣扎也不愿去做。

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