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        马库斯的公寓很小——这是一间一居室，楼道里总是弥漫着邻居们做饭时留下的淡淡烟火气。多里安动作利落而安静地忙碌着，将书籍、衣物以及那些真正重要的物件一一打包。马库斯坐在床边，身体仍感到酸痛与敏感，注视着他的阿尔法将他过去的生活一点点收进箱子里。

        “就这样了，”马库斯说，“我十五年的人生，竟然只装进了十二个箱子。”

        多里安抬起头，说道：“真正重要的东西，是装不进箱子里的。”

        他走到床边，将马库斯拉起身来。“从这间公寓里带走的东西，唯有你，才是最重要的。”

        这是一个轻柔的吻，仿佛一种承诺。随后，多里安的目光落在了床头柜上。

        那是一本日志。皮质的——装订本，边角已有磨损。

        “这是什么？”

        马库斯的脸涨红了。“没什么。一些旧笔记。我们应该……”

        但多里安已经翻开了它。

        第一页上写着三年前的日期。马库斯的字迹紧凑而急促，密密麻麻地填满了页边空白。

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